Marc Zitzmann, NZZ-Korrespondent in Paris, streift durch's sommerliche Paris und belästigt einen mit seinen Eindrücken.

Durch die sonnengebleichten Strassen haucht ein Geistermund den süsslichen Wind des Wahnsinns. (...) Die Jungen, die Gutsituierten und die mit Kindern Gesegneten beziehungsweise Geschlagenen migrieren in Massen ans Meer oder an exotischere Gestade und Gefilde. Zurück bleiben die Armen, die Alten und die Irren – wobei die drei Kategorien sich nach Belieben kombinieren lassen (...) Es ist ein wenig – um ein der Ferienzeit angemessenes Bild zu gebrauchen –, wie wenn das Meer sich zurückzieht und in den zunehmend sauerstoffarmen Rinnsalen des Watts nur noch zuckende Fischchen, dubios duftende Muscheln und hinkende Krebse zurückbleiben. (...) «Pour vivre s'il-vous-plaît», hat hinter der Tour Saint-Jacques eine urige Vettel auf ein Schildchen geschrieben (...) Bei der Impasse Satan heult nachts ein Hund wie ein mondsüchtiger Coyote (...) Seltsamer noch als das Betragen der Dinge ist das der Menschen. Auf dem Boulevard Saint-Martin starrt ein völlig verlotterter Greis wie hypnotisiert auf das Schaufenster eines Karnevalsladens – «farces, cotillons, artifices» –; unter seinem halboffenen Hemd lugt eine Flasche hervor.